Fatamargana
А я летал в эту ночь, да разбился вчера. Время выключить свет и дожить до утра(с)

«Рыбу очень просто убить,
лишив того без чего она не может».





Возвращаться в реальность под Нойза это
конечно, больше похоже на срывания присохшего бинта по живому, нежели на легкое
похлопывания по щекам. Жестоко, зато эффективно, наверно. Пол литра светлого «козла»,
зомби против растений, и вот опять грустная песня. И мысли пытаются прижаться
друг к другу, собрать что то единое, но их неизменно разбрасывает этой дикой
центробежной силой моего безумия. И не остановить образы несущиеся в голове, и
так хочется курить, а на балконе холодно. И растворимый кофе на удивление
вкусный.



Реальность. Что это для нас? Набор
действий и рефлексов, условных и безусловных. Работа, любимые люди, рутина,
досада на холод, сигаретный дым. Я так завидую ролевикам способным уходить от
сюда. Им хорошо, но даже им приходится возвращаться, но они привыкли, наверно. Снова
это слово, слово как троеточие, как нота оборвавшая музыку во время
кульминации, нечто обещающее продолжение. Другой вариант. Новое или давно
забытое старое чувство.



А реальность, это то от чего
уже не скрыться, не послать ее к черту и не уйти, что бы мы не делали, чего бы
не хотели. Она все равно врывается в нашу жизнь как снег в открытое окно
порывом ветра, сметаю, ту самую чашку необычно вкусного кофе, и надо идти за
тряпкой и мир вновь приобретает свои очертания. Кухня, собака, кот на шкафу
смотрит сонным глазом. И больше нет того, что казалось таким близким. Понимание
утраты. Это то что теперь нам только остается. Утраты чего то очень важного.
Того самого пресловутого идеала.



Что такое Идеал? Это
собирательный образ человека которого мы придумываем в своей голове и уже на
него ровням всех тех кого встречаем в нашей реальности. И он для нас так не
достижим и не реален и при этом так важен не только по тому что он идеален для
нас во всех отношениях, но и по тому, что он безлик. В зависимости от
настроения мы придаем ему тот или иной характер, внешность, сами придумываем
его ответы на свои же вопросы. И это хорошо, таким образом он никогда не
подходит к грани нашей реальности не смотрит на нас сквозь ее запотевшее
стекло. И мы его по сути не видим. Как формулу держим его в голове, лишь изредка придаем
ему человеческие очертания.



И все тогда хорошо. А если
все не так? А если по какому то не понятном нам стечению обстоятельств наш
идеал мы встречаем в книге, или фильме. И это уже не просто набор качеств, а
личность.

Пусть немного однобокая, пусть немного расплывчатая. Но личность. И мы бредим
этой личность, додумываем его жизнь ТАМ
сами, придумываем встречи с ним. Представляем голос, черты лица, тепло
рук. То как он ходит, как спит, как ест. И уже нельзя подобрать в реальности
такого же. Можно найти подобие, но даже очень похожий не будет им. А он, или
она останется навсегда за гранью и будет казаться, что стоит только сделать
верный шаг, и вот он, теплый, живой, НАСТОЯЩИЙ. Но нам никогда не сделать этого шага, никогда
не преодолеть это расстояние. И от этого больно. Нескончаемое стадо кошек
скребет душу. Руки немеют. В горле комок. Шея сама поворачивается, что бы
посмотреть за спину и увидеть. Но как и всегда в нашем мире за спиной никого,
ни монстров, ни принцев. Только стол и кот. Или стена. И вот тогда охота об эту
стену головой, с размаху, что бы искры из глаз, что бы слезы, что бы мат. Желательно
что бы не только свой но еще и разбуженных соседей. Но это не поможет. Пробовали.
Не помогает.



И нам остаются сны. Сны в
которых может быть наше подсознание даст нам желаемое. И утро слишком быстрое,
и мучительное возвращение в реальность. Как бинт рвануть присохший по живому. Жестоко
зато эффективно. Наверное…